Premier shinigami enragé

Il était parti aussi loin qu'il l'avait pû, parce que là-bas, il avait eu mal, très mal, qu'il ne voulait plus avoir mal comme ça! Tout son corps l'élançait, des centaines d'aiguillons parcouraient ses membres, s'enfonçaient dans son ventre, dans sa poitrine, jusque dans ses yeux! Il avait mal, bon dieu! Mal mal mal mal mal MAL!
Avant même qu'il s'en soit rendu compte, son poing s'était enfoncé de lui-même dans le mur le plus proche, y creusant un énorme trou qui projeta une pluie de gravillons tout autour de lui. La pierre, en retombant, heurta ses épaules, mais au lieu de blesser l'homme, elle se désagrégea à son contact. Cependant, lui ne s'en était pas rendu compte. Il venait de se prendre la tête à deux mains et avait recommencé à hurler. Il ne faisait que hurler depuis... depuis quand? Depuis quand hurlait-il? Depuis quand avait-il mal? Est-ce qu'il n'y avait vraiment jamais eu que cette douleur qui le déchirait et l'empêchait de réfléchir? Il hurla jusqu'à s'en casser la voix, titubant à droite et à gauche, sans que cela l'apaise aucunement.
Il entendit soudain des pas, et cela détourna son attention. Tournant la tête en direction du bruit, il vit arriver deux shinigami, zanpakutô en main. Ils s'arrêtèrent à quelques mètres de lui et se mirent en garde.

« Eh, toi ! Décline-nous ton identité ! » lui lança l'un des shinigami.

L'autre se contenta de le fixer, la mâchoire pendante. Sa salive coulait le long de son menton sans qu'il l'essuie. Identité? On lui demandait son identité? Identité? IDENTITÉ? Mais il avait mal, il n'avait pas d'identité! Ces types ne le voyaient pas?! Hein?! Ils osaient venir l'emmerder avec leurs questions sans aucun sens! Pourquoi?! Ils voulaient mourir ou quoi?!
Ils voulaient mourir.
Les images s'imposèrent dans son esprit, celles qui le montraient en train de les faire souffrir à leur tour. Celles où il les démembraient, sauvagement, ou ses dents se refermaient sur l'oreille de l'un et l'arrachaient de sa tête, celles où son poing abattu sur le visage de l'un en faisait jaillir l'oeil de son orbite, celles où... mais bientôt ce ne furent plus seulement des images. L'odeur du sang devint entêtante et augmenta sa frénésie, jusqu'à ce qu'il réalise que ce contre quoi il écrasait ses phalanges n'était plus qu'une bouillie sanguinolente qui n'avait plus rien d'humain. Couvert de sang et de morceaux de chair, il se redressa et huma l'air - depuis qu'il avait mal, son odorat semblait s'être affiné. Tous proches, d'autres shinigami arrivaient.
Il n'avait tué qu'un seul des deux hommes qui l'avaient apostropher. Le survivant, le visage tuméfié, s'était laissé glisser contre le mur souillé par l'affrontement qui venait d'avoir lieu. Bon sang! Il n'avait rien pû faire, leurs zanpakutô avaient été inefficaces contre lui! Pourtant un type pareil n'aurait pas dû émettre un reiatsu tel qu'il puisse lui permettre de repousser des armes elles-mêmes chargées en énergie spirituelle!
Il hoqueta, toussa un peu de sang. Ses oreilles bourdonnaient.
Et il avait mal.
La douleur de ses blessures s'intensifia petit à petit, puis se répandit dans tout son corps. Elle devint très vite intolérable, et le shinigami ne put réprimer un cri.
Il avait mal.
Mal.
Mal.
MAL!

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